O Rabisco

O Uso da Palavra, Rene Magritte, 1936

Não há como saber qual palavra brotará de um rabisco.

Nada é de antemão, uma letra leva à outra e… Sei,

Sou um afortunado, dentre tantas possibilidades

Eis-me aqui a experimentar o mistério manifesto da Vida

E deveria me dar por satisfeito por essa epifania.

Porém, não é o que acontece: palavras me ocultam

E isso não é legal de dizer, porque

Não é bom ficar na tua sombra, meu bem

E se você não vem, se você desistir ou não conseguir

Ou se simplesmente você não existir?

Plano B é remexer cuidadoso em páginas manchadas de periódicos

No enfrentamento de entrelinhas, fonemas, sílabas,

Sintaxe de orações, signos e significados

E a casca de banana semântica da semiótica

Desconsoladamente safada

No ponto de vista do especialista.

Costumeiro, desejo nascer e nascer e nascer

Fazer aniversário todo dia e todo dia me despedir

Até compreender que antes de partir é preciso voltar

Para depois de amanhã, quando finalmente houver

Desaparecido o motivo para pensar demais em ti.

E aí, inocente, quem sabe, consiga deslembrar palavras, as tais

Que se mal ou benditas retornam sempre

Ao torvelinho que as agita… Sim, as palavras não deveriam causar

No entanto, ao me propor essa jornada

Invade-me aquela sensação de foto desfocada de poucas lembranças

Onde, cheio de segredos e amedrontado com o futuro

Desejo apenas esquecer o tempo 

Antes que me atinja a morte, o maior dos desenganos.