Um mundo só seu

The Joy in Blindness,

Francis Picabia, 1947

“A verdade é estranha, mais estranha do que a ficção”.

Como escrever um artigo à moda de Blackwood,

Edgar Allan Poe, 1838

Ia e vinha em meio àquelas vozes estridentes, enrodilhado naquelas línguas ásperas. Ia e vinha soterrado por aquelas falas amontoadas. Ia e vinha aprisionado por aquelas ladainhas entrecruzadas, gritadas ao celular, como se vivessem o derradeiro instante. Ia e vinha a maldizer aquele conluio diário entre o público e o privado. Ia e vinha todo dia no chacoalhar do ônibus, no atrito das partes mal-ajambradas do veículo, nas imprecações e tiques nervosos do motorista, nas intervenções altissonantes e ininteligíveis do cobrador, nas perguntas óbvias dos perdidos passageiros, na competitiva solidariedade, no trânsito regular e caótico, no “deixa disso”, na arenga religiosa do endiabrado aspirante a pastor, nas manifestações, nos protestos, no gás pimenta, nas balas de borracha, na irritação dos motobóis, no acinte dos automóveis, nas injúrias burguesas, nas vaidades ostentadas, na fuligem, nos bate-estacas, nas desocupações, nos buzinaços, nos paranoicos ambulantes, nos batedores de carteiras disfarçados de boa gente branca, nas marafonas em busca de clientes, nos pedintes com suas histórias mirabolantes e enjoativamente reais, nos gritos fanáticos das torcidas, nas crianças atrevidas e impertinentes, nos idosos autoritários e feios, nos estudantes afetadamente exibidos, nas mochilas, nas bolsas, nos pacotes, nas sacolas, nas malas, no aperto, no sufoco, na passada de mão, na encochada, no gozo subalterno, na dor de barriga, no vômito, na chuva iminente, nas janelas prontamente fechadas, no ar rarefeito, no calafrio, no horror, na morte.

Ia e vinha, porque devia ir e vir. Era seu direito. Só não era direito o que sentia. E abstraía. E ouvia a voz (de quem?): “Pense no mar, pense no azul do céu. Há sempre algo bom e belo pra ver”. E olhava através do vidro embaçado. Nada. Fechava os olhos. Tentava não sentir. Aquilo ia e vinha. Um desgosto. Também, ninguém o via. Ninguém se importava. Ninguém notava o seu ir e vir. Pouco importava se ia ou vinha. Repararia alguém?

Os dois encapacetados ficaram entre a roleta e ele. Assim, abruptos: entraram pela saída. Não se sabe quem atirou, só que atirou. Ouviu-se um estampido acre. E ele olhou e em seu rosto não havia qualquer sinal de assombro. Apesar do estupor, nada lhe pareceu incomum. Pelo contrário, tudo carregava aquele ar costumeiro e a dupla aparição em nada destoava de qualquer outra cena banal de todos os dias enquanto ia e vinha. Embora não negasse que era a primeira vez que observava tanta gente correr para o fundo do coletivo, agitados, trêmulos, chorosos, grudados em seus aparelhos a suplicarem aos interlocutores do outro lado da linha que chamassem a polícia, pois que estavam sendo assaltados, que chegariam atrasados, que orassem, que pedisse aos santos, aos poderes do além, que não tinham para onde correr, que ó deus tende piedade de nós, que nossa cidade a cada dia fica mais e mais violenta, que ninguém mais tem respeito, que a autoridade sumiu, que a política é um esgoto, que estamos num mato sem cachorro, que é o fim, que fomos todos pro beleléu e que não há quem nos salve, nós pobres coitados, sofredores, ferrados e mal pagos…!

Após o ribombo do segundo tiro ninguém o viu caindo e se a perícia interrogasse, nenhum saberia dizer como e porque teria ele caído. Claro que teceriam conjecturas, cada um construiria uma versão mas, ninguém poderia ignorar no chão metálico do corredor aquela poça de sangue célere em alcançar sua forma sólida enquanto uns respingos secavam na blusa bege da moça que estava com os fones enterrados nos ouvidos, logo ali atrás e que lutava em vão contra uma insistente goteira pingando sobre seu ombro esquerdo. Depois disto, uma névoa, um crepúsculo e, finalmente, a paz. 

As coisas nunca são do jeito que a gente quer, ou pelo menos nada neste mundo fica, por assim dizer, do nosso gosto, mesmo quando fazemos tudo com paciência e zelo. Não adianta. Que o acaso cumpra então sua parte. Pois quanto mais planejamos menos alcançamos o esperado resultado. Nada é previsível neste mundo. Em todos os momentos somos chamados a mudar o rumo, de direção. Andem numa calçada: de quantos seres teremos que nos desviar em parcos cem metros? Quantos obstáculos seremos obrigados a contornar ou ultrapassar num simples passeio? Pois é: tudo isto passou. Já era. Página virada. No presente tudo corre do jeito que sempre quis. Ou pelo menos agora todos o notam, todos querem ajudá-lo, todos se importam com ele, mesmo quando, no seu interminável ir e vir, irrita-se com o assédio por conta do suposto interesse e responsabilidade mútua. Mas quem liga? Afinal conseguiu um mundo todinho pra si, repleto de silêncio e escuridão. Um mundo onde seus passos são sempre em frente e a música que o acaricia e conforta vem de esferas jamais imaginadas.