um velho poeta de boteco
amigo meu disse:
não cuspo diamantes
tampouco falo bosta,
ao que refleti
“existem palavras
que fazem bem esse meio de campo
e expressões que conhecem o caminho do gol”
e o velho poeta de boteco
lança em profundidade a noite:
quando foi a última vez
que trocaste uma ideia
jogaste conversa fora
falaste groselha
desenhaste o vento
esculpiste o silêncio
inventaste estrelas
choraste o mar…?
o bar estava cheio,
gritos, buzinas… gol!
ando...
adiante uma estrada
curvas, obstáculos,
subidas, descidas
ando
mas não me movo
olho para as margens:
o mundo passa
se sucedem fatos
eras se sucedem
no interior
de aparelhos televisivos
inútil andar
vejo tudo fora/dentro
de mim
no palco de um teatro
ocupado por poltronas vazias
espectadores invisíveis
suspiram e aplaudem
cada tentativa minha
de movimento... sinto
que eles sentem meu esforço
tento alcançá-los
mas bexigas coloridas
(houve/haveria uma festa?)
dançam entre meus passos
pisoteio algumas
estouro outras…
não alcanço o desfecho
não finalizo o ato
desagradeço as palmas
e saio do teatro
- pela primeira vez me movo
um erro, um desacerto
uma fatalidade, um desastre natural
uma perda irreparável
uma ofensa, uma pancada no ego
e lá vem solícita a tristeza
esticar-se na nossa rede…
logo a sugadora
(carrancuda de dentes serrilhados)
grita - quero um cafezinho
para esquentar meu peito
árido, habitado de rancor
e desemparo...
e o dia se faz noite,
enquanto o breu nos abraça
nos privando de uma réstia de luz
(alívio pro nosso coração travado),
ouvimos martelar
quase que a tocar
maternal
o nosso ombro
longínqua lucidez:
- porque há gente
que se alegra com a tristeza
e fatura alto
no comércio de lágrimas?
