morte em guaxuma

 

Crimen Perfecto, Angel Planellis, 1930

 

meus olhos já não desejam

meu coração já não arde...

 

a silhueta da tua lembrança

leva meu pensamento ao erro

 

pra te provocar, fiz um cafuné

na cabeça de um alguém

e sonhei que matavas

 

de onde tal ciúme?

se nunca me amasses esse tanto

e ainda disseste que eram só tripas

o defunto embolado na escada

 

quem sois?

esquecido e longínquo

matador de si mesmo

 

tia hercília faleceu

 

Death, Jacek Malczewski, 1917

um pensamento sem fim,

inda’gora

galopou a minha mente…

um medo atávico -

me gelou

num sobressalto

a ceifadora veio

e célere lá se foi

inspecionar

a orgia ancestral

do seu espólio

satisfeita

riu com seus agentes

a fartura do seu intento

eu, ainda vivo,

me confundo

com o rebanho:

me falta maturidade

para olhar nos inexistentes

e inevitáveis olhos da Morte

 

instante 56

 

The Death, Alaa Awar, 2013

ao descobrir

que a condição da Existência

é um encontro

marcado com a Morte,

percebi que devo

deixar uma boa impressão

no Tempo

 

cotidiano

 

O Pássaro Pintado, Václav Marhoul, 2019

acordei passarinho

– mortinho da silva

disse oi a um parente que, em sofrência, desbrilha – argh

um transeunte jogou escuridão no meu rosto - aff

o pessoal do vila botou a viola no saco e, eita

a vida me acertou…

morro, mas não morro em vão

sigo as partículas,

migalhas camufladas do fantasma atômico

que me criei

para atravessar paredes

no rastro da ilha

do outro lado

da sala

a dúvida é

eternizo, desapareço ou fico?

daí, acordo… passarinho

morto da silva

 

quatro quadras

 

Il poeta, Francesco Didioni, 1862

na hora da minha morte

os ponteiros dos relógios

desistirão de perseguir a rotina

e ficarei a mercê do nada

            ...

na minha inocência de criança

pai é aquele que afugenta

o monstro debaixo da cama

enquanto a mãe constrói o futuro

            ...

o animal humano

amontoado de carências

inseguranças e incertezas

costuma morder

                        ...

amor,

não me acorde amanhã

não quero sentir saudade

do que vivemos hoje

 

infimidade

 

Templo dos Dez Mil Budas, Hong Kong

uma vez disse a um amigo

que não suportaria

um ente querido morrer antes de mim,

sofreria muito,

preferiria ir primeiro…

ele, espantado, me olhou nos olhos e respondeu:

– que pensamento egoísta

pois desejo ser o último a partir

quero que, enquanto puder,

na última despedida dos meus

seja minha a mão a dizer adeus

demorei para compreender essa lógica

mas ponderei: - já pensou?

quando me apartar

em vez de solidão e vazio

ser saudado por todos

que, alegre, saudamos no partir

e este passou a ser o meu mantra

não me preocupar com a partida

afinal – eis o meu conforto

imaginar que há sempre alguém a nos saudar e honrar

não trato aqui de religião

não frequento culto

tampouco trabalho para erguer igrejas

apenas me presto a encontrar amigos

no sagrado templo eventual de um bar

onde, naturais, fazemos libações

cantamos a existência

e saudamos a viva alegria de ainda estarmos aqui

a testificar um instante

um tantinho de memória

uma nesga de lembrança

na santidade dos amados que partiram

sem jamais mencionarmos que morreram

por isto, digo: no dia em que me for

por favor, camaradas, façam alarde

se enfeitem, cantem, dancem,

comam, bebam, gargalhem

dêem vivas, gritem hurra

vossa alegria há de expurgar os meus defeitos

e fazer germinar virtudes

jamais sonhadas

pois eu, átomo,

invisível e silencioso

ao me juntar à vastidão do universo

serei mais ínfimo do que sou agora

 

pétalas e plumas

 

The Spring, Walter Crane, 1883

“Sim! Sou um poeta e sobre minha tumba
Donzelas hão de espalhar pétalas de rosas”

Ezra Pound, E Assim em Nínive

sou poeta,

bebo vinho,

saúdo a vida

e clamo a ti, fulana:

quando eu morrer

espalhe pétalas e plumas sobre a terra

para aqueles que ainda caminham

pisem suave

sobre o efêmero lar

 

A guerra que nos vive

 

War, Marc Chagall, 1915

Partiria. Atenderia ao chamado, decidiu.

Que o esperasse, com uma torta de frango sobre a mesa, pediu e jurou, diante dos olhos tristes da mulher, que retornaria assim que o conflito terminasse.

A ela (enquanto ajudava na arrumação da mochila) ocorreu que o caos não duraria para sempre…

Até riu, e contentou-se, tudo passa, fixou!

Mas o esperado demorou…

E o tempo, implacável, se sucedeu em opressiva inutilidade.

Então, as mãos cansaram, os seios murcharam… os dentes caíram até…

Numa desavisada manhã, sem que nenhum estrídulo de sirene arranhasse o ar, a própria esperança se extinguiu e o relógio cessou a vigília.

O que era vivo faleceu e o que tinha perecido insistia em viver.

Enfardado de cicatrizes e remorsos, o maltrapilho homem cruzou o vão da porta morta.

Automática, a vista perscrutou a sala fúnebre e ao sentar-se à mesa defunta sentiu que o abandono era sua única companhia.

E ali, habituado ao vazio conquistado, compreendeu que morrera no instante em que partira.

Lá fora, a guerra zurrava. 

        

a luz que abomino

 

Candles, Gerhard Richter, s/data

enquanto a luz (da vida) caminha

inexorável

à escuridão

prossigo minha busca

à poesia que esclarece…

e digo: não odeio

"a luz que começa a morrer

nesta noite serena”,

(oh, quanto desespero lírico, Dylan Thomas!)

antes, suspiro

meu pesar

e chego a chorar

todas as ausências que sofro

minuto a minuto

quando me entrego

por completo

aos raros momentos

em que me comovo

com um genuíno gesto de amor…

porque é disto que sentirei falta

se me lembrar!

durante toda a escuridão que me aguarda...

eis é a causa do sofrimento poético:

tal qual Dylan

considero a Morte injusta sim

mesmo sabendo que morrer é nossa condição

mas isto não esconde

o fato de que a Morte nos priva de tudo

que amamos

nos segrega do afeto, do gesto, do convívio

esta é a violência denunciada:

- o problema não é morrer

o problema é ficar sem o amor de quem amamos

… nesse sim e não cósmico

compartilho com Dylan do mesmo horror

da mesma procura poética: luz!

não a evangélica

destruidora/construtora do mundo (interior/exterior)

segundo sua imagem e semelhança

habitada de infinita opressão

e corro para o lado de Ariano Suassuna

para compartilhar da sua simpatia pelos loucos:

porque eis que a loucura

nunca nos pediu um cordeiro no altar em holocausto

isto tem sido sempre tarefa da lucidez...

- a loucura tem nos levado

sim

a escapar da dualidade

da violência divina, violência de deuses dúbios

inseguros da própria divindade

esses tais que exigem sacrifícios

mas são absolutamente incapazes

de livrar da morte aqueles que amamos

eis a luz que também abomino

reflexão em dia de juízo

 

The Sun, Edvard Munch, 1911

toda vez que me sinto aperreado

penso na minha Morte

e todos os meus problemas

se evaporam

na névoa da inutilidade

mas embora seja libertadora

(e justamente por isto)

não almejo qualquer poder sobre ela

que me alcance

apenas naquele instante

em que o mistério

da minha biologia revelada

permita e contemple

por fim, a seguirei, Mãe...

       (senhora do descanso, fiel à tua paz

que me livra e guarda nessa hora,

       sob a alegria do Tempo - meu pai)

recostado numa ribanceira

nos braços da mulher amada

cercado de netos por todos os lados

estrada de versos

 

The Path of Enigmas, Salvador Dali, 1981

encontrei cassia eller

e depois de umas duas pensei:

- a gente morre tão jovem

eu que já morri tantas vezes

quase sempre esqueço de escrever um poema

e olha que sobra verso nesta vida tão curta

as coisas fogem ao controle

(no mapa que nos tem levado a nada)

faço de um tudo

pra encontrar aquela marca

na próxima lua

que tínhamos combinado cheia

resta preparar o melhor almoço de todos os tempos

e imaginar

você a lamber os beiços

os dedos

estalar aquele sorriso e dizer

a seu modo

que está a fim de dormir aqui em casa...

ah, foi só um sonho

esqueci

de combinar morrermos juntos

com tempo de sobra

para garimpar outro verso

ontem morreu um homem

The Piano, Pablo Picasso, 1957

morreu ontem

um homem

recostado ao seu piano…

não o conhecia

(embora seu nome não fosse de todo estranho)

um jornalista escreveu uma singela nota

sete linhas sobre o amigo

… e nada mais se falou

também falar o quê

diante daquela imagem singular

a lhe imortalizar o derradeiro instante?

… há os que sucumbem infartados na calçada

os que partem velhinhos em casa ou no hospital

aqueles que falecem jovens nas periferias

tantos acidentados, afogados, eletrocutados

queimados, envenenados

assassinados…

mas recostado a um piano…

que tipo de gente morre recostada a um piano?

ainda mais não sendo músico

nem poeta

que tipo de humano morre assim tão diferente

não sendo artista?

não, não era comum este homem

não é comum morrer assim uma morte demasiado poética

e nem era cineasta, ele

a enquadrar o momento

última cena

pose congelada

close your eyes… fade out

morreu ontem

um homem humano

estava de barba, boné

cercado de livros

discos, vinhos, lembranças

sentidos e significados… era um filósofo

que ia à padaria e vivia numa esquina

por isso era de fato diferente

bem diferente dos desumanos

daqueles que não ousamos dizer que têm virtude

afinal,

apenas de humanos

podemos apontar defeitos

e o homem que morreu ontem

encostado ao piano

cometeu a mais terrível das faltas

soube ser gente

         pessoa

por isso lhe foi permitido partir

enquanto os dedos brincavam sobre um teclado