e no entanto respiro

 

Google Gemini

diga-me pleurôn,

porque sou o que sou?

se antes de mim, eu não existia,

o que me faz te perguntar isto

sabendo que logo estarei morto

apenas pó soprado no imenso deserto

esquecido do que fui, sonhei e fiz

neste curto espaço de tempo

em que acreditei que bastava

pensar para criar suposta realidade

onde nos debatemos uns nos outros

como cego, surdos e mudos

numa sala escura.

não, não me responda

não desejo pensar novas perguntas

e alcançar as mesmas respostas

de que a mim

me cabe um singular instante

um propósito além do imediatismo:

porque viver

é um truque de magia

indesmontável

aceitação daquilo

que jamais serei

ou conhecerei

 

metamorfose

 

Metamorfose, Manuel Rivera, 1959

há uma horda de indecentes

enlouquecidos e raivosos

tão ocos quanto o ódio,

(esse vazio existencial),

a detonar tudo

nessa loja de cristais

que habitamos

 

em outdoors garrafais exclamo:

– gente, o inimigo sou eu

ó glória!

sou o abismo que me encara

na faixa de pedestre.

vê? crimes e castigos

coreografados

diante do espelho,

para além do recalque,

exibem Narciso, esse amante

violento a fazer do caos

o espetáculo da temporada

na margem oposta,

falo línguas e

garimpo moedas psicodélicas

deslembrado da senha

conserto: antes

que a borboleta assassina

ávida de escapar,

me assuma, dispo-me

enlouquecido

do imperioso desejo de ser

 

O Personagem que Sou

 

Untã Rori - Pintura Rupestre, Duhigó, 2014

Era uma vez o dia em que pensei: porque estamos sempre a adiar a hora de dizer, com relativa fidelidade, quem somos de fato.

Fui uma criança de certo modo isolada, morava numa casa velha, recuada, numa rua abandonada em cujo quintal em declive havia um imenso e frondoso capinzal.

Perto da porta da cozinha vivia um magro pé de pinha. Sossegado, mas de gênio muito forte. Dava pra sentir e ver que era um pé de planta rebelde, cioso da sua própria liberdade: produzia apenas um fruto por vez, caso tivesse vontade.

Numa dessas manhãs costumeiras, tal qual qualquer criança envolvida com suas artes, dei pernas a um projeto de me tornar, sem dúvida, lambança ou excentricidade, um homem das cavernas.

E foi assim que, com ajuda de uma colher, cavei um solitário buraco com fundura suficiente para acomodar alguns teréns que julguei necessários ao meu conforto: um lençol rasgado, um caixote velho e uma encardida panela.

Satisfeito, acreditei que viveria ali para sempre ou, eventualmente, pelo tempo em que ficasse de mal com mainha.

Após alguns segundos percebi que o buraco era por demais achatado, não me cabia nem mesmo agachado… Mas, embora o lugar fosse mal-ajambrado, improvisei uma cortina com um pedaço de uma velha toalha de plástico para me separar do mundo onde me sentia clandestino.

E ainda hoje me vejo, sentado no meu trono adotivo cercado por aquela terra amarela – um lar e um reino.

Mas um pensamento tagarela me assaltou: viveria do quê? Rio e mar não haviam por perto… Então seria caçador sem dó nem piedade, abateria bicho voante, rastejante e roedor – era isso ou morrer de barriga vazia todo dia antes de dormir.

Sorte minha que trouxera um estilingue e lá se foi uma avezinha que fizera ninho do pé de pinha… Uma pedra arremessada, certeira, acertou-lhe a cabecinha. E havia uma panela. Fogo não foi problema e logo, com auxílio da água da pia e um pouco sal surripiado do pacote no alto da prateleira, meu almoço pré-histórico estava pronto – foi um tantinho de nada (e nenhum prazer senti).

Garanto, a experiência não foi legal. Esperava mais. Estava exausto e com fome: trabalhara muito por tão pouco.

Já havia desistido antes de várias empreitadas e não foi difícil jogar fora essa minha breve ideia de vida neandertal.

Regressei à casa, acostumado e pesaroso à prosa silenciosa que mantinha com o ambiente do meu quarto. O tecido esvoaçante que se fingia de porta, as telhas gotejantes e o uivo do assombroso do vento embalavam minha esperança de um dia ultrapassar o temor, a ansiedade, a aflição e a incerteza de tornar-me o personagem que hoje sou.

ser livro

Reading, Pablo Picasso, 1932

 

compro livro por impulso

em geral, após duas ou três páginas

os coloco para maturarem na estante

(a prateleira é uma vinha)

existem instantes

horas desavisadas

em que os colho

inesperadamente

a lhes sentir o cheiro

o sabor de seus títulos...

e conforme a oportunidade,

saboreio outras páginas

(mesmo que sorva o último gole

deixo-os permanecerem de pronto

para uma outra súbita degustação:

livros se regeneram)

verdade

que alguns viram vinagre

porém, mesmo azeda

uma leitura

podem vir a temperar

qualquer conversa

houve tempo em que

colegial

lia por obrigação

oh, quanto desprezo…

é que já sabia discernir entre ordem e sugestão

e isto me levava a uma proximidade afetiva

com aqueles mestres que,

de um ou outro modo, me diziam:

“tudo na vida muda, inclusive o paladar”

e o meu mudou:

hoje ofereço à alma

o acaso dos prazeres epifânicos

das descobertas imprevistas

dos achados acidentais

afinal, a revelação está em perceber

o movimento do próprio espírito

e a constatação de que

nada é estranho a si mesmo.