será que o cachorro pensa,
que quando morre
vai pro céu dos cachorros?
e as gaivotas e as cigarras,
os bem-te-vis, os gaviões, os urubus...?
e os pernilongos - não sei se sonham -
será que vão para algum céu?
de minha parte quero ir pro céu da poesia
onde as coisas simples são sublimes
e eu continue a olhar a mesma tela
desta vista que tenho diante dos meus olhos
nesta Garça Torta que é sempre mar...
meu melhor sonho de paraíso
é transitar
e lembrar apenas
da última encarnação
família:
pai, mãe e filhos –
balela
comigo sempre foi mãe e dois filhos -
pai era um vocábulo inexistente
um fantasma
eventuais candidatos
não superavam
aquilo que mãe cumpria
e de mãe conheci avô
igual a todos os pais que existiam
com uma diferença: sabia contar histórias
possuia anseio poético -
sobrevivente pobre, humanidade frágil,
desejo louco de beleza,
transcendência,
apesar da máscara...
mãe contava -
pra minha indignação -
que sofrera horrores
em suas mãos severas, arbitrárias, injustas...
amava e odiava avô
mãe fundou um possível
a partir de cascos, suas falhas
reescreveu uma história -
bastou-me.
ouvi de um poeta
que a vida flui que nem um rio
de modo irregular, inesperado
alisando pedras
se torcendo em curvas
desviando-se
das margens que o oprimem
- penso na vida, cravou
que nem fosse um rio
a enfrentar incertezas e mistério
mas aí lembrei de outro poeta
que disse "tudo começa no pensamento -
ficção de onde começa alguma coisa
porque nada começa, tudo continua"
e arrisquei: o rio tem vontade, poeta
ele pensa ou apenas continua?
o poeta esvazia a xícara
e encerra a estrofe
- os antigos chineses
ansiavam estar de acordo
com a ordem universal
daí não pensarem o rio
pensavam o percurso...
.jpg)
hoje acordei em busca de conselho
e a lembrança de um encontro
me levou de imediato
a uma varanda ao luar
e àquele amor resistência
repetido por dias, por horas
todo instante… ah,
repetiria os beijos, as carícias
para que a guerra ficasse longe de mim...
e escrevi e pintei paisagens
e tirei uma foto do mar diante da janela
e lembrei doutro dia em que pintei o sete
e tomei um porre
e fiquei louco
de amor
de tesão
tanto que a poesia construiu em mim
essa virtude
e então
morri
que nem se dorme
antes de ouvir este conselho
e jamais esqueci
a ressurreição da manhã
.jpg)
tudo na vida cessa
a chuva, o frio, a sorte
até o lamento da morte
a gente esquece e passa
fica somente o ninho
feito de jeito e arte
pra ser abrigo e parte
da vida dum passarinho
a criança sabia, sem saber
que o desafio da alegria
era esquecer
a melancolia, a tristeza
e viver
capitão da rua,
carrinho de rolimã,
asfalto por oceano
na ladeira, íngreme e grave...
(os apressados e distraídos adultos
com a inveja por fardo
fugiam gigantes
da fortuna de ser pleno)
joelhos ralados por medalhas
ranger das rodas, hino de guerra,
meu mundo era a rua
e o tempo
dolorida e doce felicidade
foi "amor à primeira vista"...
logo ele estava a ler jornal
e ela a cuidar da casa
os filhos cresceram
e quanto tiveram idade
o amor repetiu o rito
refugiou todos a casa
ele fechado no jornal
e ela a tecer crochê
outras crianças vieram
ele abusara de ler jornal
enquanto ela pregava botões
o espaço encurtou
vovô, contrariado,
passou a cruzar palavras…
e vovó, liberta,
todos os botões pregados,
começou a ser alegria…
mas faltava rir amanhã
oh minha tia
tão velhinha, caidinha
já nem lembra mais
quem sou
minha tia ri
ainda é dona de muitas estórias
que só conta
se a gente ficar queitinho
e comer todos os docinhos
que ela sonha
colocar na mesa
minha tia
sempre foi antagonista
da minha mãe
para qualquer história
duas versões
jamais concordaram
mainha e titia
partiram:
jamais saberei
o desfecho verdadeiro
desta história
que teimo em contar:
era uma vez um limão
que encontrou um jeito
de fazer várias limonadas
o ônibus rodava
o suor coletivo machucava o ar
a paisagem monótona desfilava pela janela impassível
postes, cercas, montes
um bovino feito estátua
um casebre abandonado no centro de uma pintura naif
campo, pedras, árvores solitárias e
ausências...
os olhos do viajante
perambulavam pra lá e pra cá
nada em particular retinha suas retinas
mas no fundo da alma o perseguia a pergunta:
- de que conto saiu esse filme sem ação
e onde anda a cidade mais próxima
haverá ali algo que surpreenda meus olhos?
desanimado
mirou o céu azul salpicado de nuvens
o sol ardia
tudo era comum
familiar
ainda não era tarde
mas o longe parecia mais distante
e não havia hora para chegar
porque qualquer lugar seria o lugar
igual a todos que conhecia
era apenas uma viagem de recreio
melhor dormir e talvez sonhar.
brasil dói
soc, ai, pow, grrr, aiaiai, crash, zapt
bang, aaaiii, plof, crack, uiiii, paf
splat, ugh, bum, cabum
siiiirene, ratátátá
snif, snif
buá, buááá...
e quanto mais se explica
mais dói
esse silêncio -
gigantesco ruído
3 coisas que não consigo provar:
inexistência de deus
imortalidade da alma
vida após a morte
no entanto, meu vizinho consegue,
com o auxilio da força bruta,
enfiar pela minha goela abaixo
seus argumentos de fé
para evitar
que atinja o limite da cólera
e me machuque ainda mais
digo sim!
existe uma divindade absoluta
em um reino metafísico
acima das nuvens
que me ama
(e?)
se for um bom menino
quando morrer
irei passar a eternidade
a contemplar sua glória
(e?)
porém, se pisar na bola
queimarei para sempre
no fogo de um inferno
exclusivo, amém?
recolheu suas armas
fez sinal que estava de olho em mim
e foi almoçar em família,
ele e seu vaso biônico
mostrei-lhe o dedo
dei-lhe banana
apresentei-lhe meus culhões
e acabei por descobrir
que não existe reencarnação:
o velho Buda, liberto
acaba de sussurrar ao meu ouvido
que se não for aqui
será agora
corri para assistir,
no streaming mais próximo,
ao tiroteio no ok curral
há uma horda de indecentes
enlouquecidos e raivosos
tão ocos quanto o ódio,
(esse vazio existencial),
a detonar tudo
nessa loja de cristais
que habitamos
em outdoors garrafais exclamo:
– gente, o inimigo sou eu
ó glória!
sou o abismo que me encara
na faixa de pedestre.
vê? crimes e castigos
coreografados
diante do espelho,
para além do recalque,
exibem Narciso, esse amante
violento a fazer do caos
o espetáculo da temporada
na margem oposta,
falo línguas e
garimpo moedas psicodélicas
deslembrado da senha
conserto: antes
que a borboleta assassina
ávida de escapar,
me assuma, dispo-me
enlouquecido
do imperioso desejo de ser
aqui entre nós
somos maniqueístas
educados para dividir o mundo:
nós e eles, luz e trevas
bem, mal, preto, branco…
moderação onde está?,
mundo sem meio termo,
que fim levou a nuance?
(saúde emocional
nem pensar
e o arco iris
- quem contesta? -
é tão lindo)
imerso na feiúra,
guerra de A contra o B
minha sede aumenta
a medida que bebo
e o resto do alfabeto
que se lenhe!
existe um universo
entre o céu a terra
do que supõe
o sim e o não
sim, havemos de atravessar,
entre miragens,
esse pântano de cobras e lagartos:
- existe um coletivo adiante.
as dores que me enxotam
me fazem conquistar
diariamente
o direito de viver
um último instante.
quem sabe o amanhã
me encontre esquecido…!
eis o plano:
assim que puder
instalarei satélites refletores
da luz solar
e eliminarei a noite...
… se existe
gente feliz nos cafundós,
devo tourear a besta todo dia.
sou Bukowski e
sou Drummond
defendo a mesma ideia
bêbado ou sóbrio:
a poesia é incurável
o poeta é uma dor
que luta para entender
aquilo que não cessa
e consome -
o fogo que arde
e por fim queima
o poeta
embora trave seu combate,
busque exorcizar sua dor -
em combustão se esgota:
A derrota é inevitável,
mas a batalha
é a razão
do ser
poético
nossos antepassados,
para combater a violência
inventaram a arte
escultura
pintura
poesia
música
história
teatro
dança
sete musas a nos inspirar
no combate à crueldade
nos tempos modernos
para descarregar
a alma do absurdo
inventamos
o cinema e
o desenho animado
mas a discórdia
continua a nos dizer,
sem qualquer gentileza,
que a realidade
é dura e fria:
não há como vencer a força bruta!
me vem à lembrança partisans
maquis, vietcongs…
nada é tão imenso
que, de tão imenso,
um dia não venha ao chão
o pai traz o filho
abandonado
em seus braços
enfrentaram monstros
pai e filho, sem concluir
que o combate é prova de vida
traz hoje, o pai
em seus braços,
o filho ferido, raivoso
garras exibidas,
herdadas
o filho quer sumir o pai
mas assalta-lhe
alguma compaixão
não pelo pai, mas por si
o filho se salva
ao revelar humanidade
e salva o pai
que vê consumada
sua vingança
outro dia topei
com um sujeito vestido de cadáver
a brandir um ensebado livro
e cuspir uma singela revelação
antes que conseguisse me desvencilhar
vociferou a sufocar meu pulso:
branco é a única cor
e tu és um demônio, pobre
a patinar no sangue seco das calçadas,
culpado da tua própria exclusão – escuta!
O dedo em sentença,
escolheu uma página aleatória
no livro escudo
e agrediu meus sentidos
com uma receita da prosperidade:
imite o patrão –
esse sol que arde mas não queima!
renegue o perseguido, desafiou:
– o mal que te habita em negação
tu, anticidadão do bem,
prisioneiro de meia dúzia de baderneiros,
em terra arrasada vivente,
tu, índio, preguiçoso, preto
nordestino, baiano, paraíba
analfabeto, cachaceiro,
bucho de cuscuz, bucha de canhão… lembrai!
foste abençoado pelo dono da liberdade,
o divino criador de tudo e todos,
sabedor de toda agulha no palheiro
conhecedor de toda desilusão… ele
tem um módico plano para ti:
todos os privilégios do mundo
além da salvação eterna
se obedeceres… oh, glória, aleluia…
amém?
ameacei chamar a polícia
ele riu
e apontou para a câmera
pendurada no peito
e para o distintivo dourado
estufado na lapela do seu surrado uniforme...
