um velho poeta de boteco
amigo meu disse:
não cuspo diamantes
tampouco falo bosta,
ao que refleti
“existem palavras
que fazem bem esse meio de campo
e expressões que conhecem o caminho do gol”
e o velho poeta de boteco
lança em profundidade a noite:
quando foi a última vez
que trocaste uma ideia
jogaste conversa fora
falaste groselha
desenhaste o vento
esculpiste o silêncio
inventaste estrelas
choraste o mar…?
o bar estava cheio,
gritos, buzinas… gol!
ando...
adiante uma estrada
curvas, obstáculos,
subidas, descidas
ando
mas não me movo
olho para as margens:
o mundo passa
se sucedem fatos
eras se sucedem
no interior
de aparelhos televisivos
inútil andar
vejo tudo fora/dentro
de mim
no palco de um teatro
ocupado por poltronas vazias
espectadores invisíveis
suspiram e aplaudem
cada tentativa minha
de movimento... sinto
que eles sentem meu esforço
tento alcançá-los
mas bexigas coloridas
(houve/haveria uma festa?)
dançam entre meus passos
pisoteio algumas
estouro outras…
não alcanço o desfecho
não finalizo o ato
desagradeço as palmas
e saio do teatro
- pela primeira vez me movo
um erro, um desacerto
uma fatalidade, um desastre natural
uma perda irreparável
uma ofensa, uma pancada no ego
e lá vem solícita a tristeza
esticar-se na nossa rede…
logo a sugadora
(carrancuda de dentes serrilhados)
grita - quero um cafezinho
para esquentar meu peito
árido, habitado de rancor
e desemparo...
e o dia se faz noite,
enquanto o breu nos abraça
nos privando de uma réstia de luz
(alívio pro nosso coração travado),
ouvimos martelar
quase que a tocar
maternal
o nosso ombro
longínqua lucidez:
- porque há gente
que se alegra com a tristeza
e fatura alto
no comércio de lágrimas?
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ouço falarem das estrelas, galáxias, aglomerados
da radiação de fundo, velocidade da luz,
da gravidade, dos buracos brancos e negros
da matéria escura e do universo em expansão
ouço falarem de multi-universos
e também de um universo
onde sou o inverso de mim mesmo
ou até de um onde não me reconheço
nem sei quem sou
e de um onde não ouço nada
ouço falarem dos planetas,
da zona de conforto em torno de estrelas
da vida, da morte
ouço falarem dos minúsculos e pequenos animais,
dos grandes animais, de todos os que foram extintos
ou estão em fase de
ouço falarem de humanos,
seus engenhos, suas conquistas, seus fracassos
seus amores, dessabores, utopias, estupidez
ouço falarem de muitas teorias,
de filosofias, de religiões, de crenças, de lendas
de mitos, fábulas e civilizações…
ouço falarem de bactérias, vírus, amebas e protozoários
ouço falarem do mundo quântico,
do infinitamente pequeno
semelhante ao infinitamente grande
ouço falarem de poetas, dramaturgos,
pintores, escultores, dançarinos, músicos, cantores
de gente performática e seus dilemas morais
ouço falarem de geopolítica
de guerras comerciais
de imperialismo e hegemonia
de um mundo multipolar
de ambições políticas e interesses pessoais
ouço falarem de oferta, demanda,
abundância e escassez
de liberdade, igualdade e fraternidade
da fatalidade das coisas, de destino inexorável,
do é assim porque é assim
do que foi sempre será
ouço falarem de mentiras, farsas e vilanias
ouço falarem do horror, da tortura, do terror,
do choro dos inocentes e das gargalhadas dos farsantes
ouço falarem do apocalipse, da salvação
do fim do mundo e do reinado da justiça
e do cumprimento de uma profecia
- ouço falarem que tudo se transforma
que da poeira das estrelas nada se perde...
mas, e quanto a mim
o que sou diante de tudo isto,
serei para sempre
uma orelha flutuante – no vazio?
não, não me venham falar de sereias
monstro do lago ness, papai noel
loira do banheiro…
meu estoque de besteiras
saturou
distrações e sandices
estouraram
meu saco de risadas
chega de abuso,
minha ignorância anseia por sanidade
razão prática, silêncio instrutor e
que meu gesto fique melhor
antes que o próximo dilúvio acabe
com o mundo das coisas que valem a pena
aguardo a confirmação
da 5ª série no horário nobre da grade de humor
das televisões do mundo -
a ingenuidade e, principalmente,
a ausência de malícia
ocupará o lugar que lhe é próprio
e que os agentes policiais
nem senhoras protetoras da moral e dos bons costumes
parem de me julgar
mas aceito papear com os desconfiados de si mesmos
onde, brincando na chuva, rirei de mim
as coisas melhoraram!
tecnologia e coisa e tal…
nós humanos alcançamos algo inimaginável
antes do tempo em que me dei por gente
mas será que, não tendo feito hamonização facial
posso dizer que melhorei?
existem coisas que já fiz,
que atualmente não faria mais
não por covardia mas por compreender
que só existe sentido se for pra melhor
devo ter melhorado, sim
mas por favor, não me apliquem os mesmos testes
- posso agir por impulso e repetir o passado
minha memória seletiva, tão fraca
(esqueci de trocar as pilhas)
inviabiliza o desejo de dignificar o fim deste poema
no entando, desafio a própria lógica:
acordo todo dia,
dentro de um sonho ininterrupto,
não pergunto nada
não desejo nada
no entanto, cá estou
dizendo que não direi basta
afinal, creio que aquilo
que mata de verdade
é morrer e continuar vivendo
o jovem, no aconchego do ipad,
levanta desencantado os olhos
e balbucia: envelheci, oh
quanto desprezo combina
com o medo da polícia
entranhado… velho,
a mastigar dores e mágoas,
descobre surrado
que sua é a rua suja
e lamenta: o folego talvez não alcance
a falta de entusiasmo
do futuro deixado à beira
mesmo que a corrida continue -
o bastão precisa seguir adiante
mas… não se olham, jovem e velho
estranhados, não partilham
da precária trincheira
e se comprasse um novo celular
sair por aí... influenciar?
(seria apenas uma rima
jamais uma solução)
- melhor ficar em casa, diz o jovem,
banho tomado, cabelo penteado, terno de linho engomado...
- a rua é o meu lugar, completa o velho
bolso furado, desgrenhado, amassado, esquecido...
sei do raro gás o segredo e o nó
mas para criar água me queimo:
unir o sopro ao fôlego da vida
explode em fogo a mão atrevida
na cidade, carcaça de metal e pressa
(onde o aço range sonho de extinção),
o automóvel e as grades adornam
a cela da minha inóspita e amada solidão
no asfalto, trafego vaidosos espelhos
catedrais de luxo desumano
que sugam o sangue da eletricidade
enquanto o deserto reclama seu plano
de mim cobram ouro, brilho, apogeu
como se a chama em surto final
fosse a saúde daquilo que ainda vive
no espasmo do curto-circuito fatal
vendem-me tudo em parcelas risonhas
mas cospem no sábio que observa a brasa
preferem a ilusão do instante bento
ao seguro teto da reconstruída casa
filtro o mar com fúria e descrença
em busca de um gole de paz e luz,
mas o que sobra da bacia imensa
é puro sal que me humilha e reduz
interditei meu pais, o rio, a floresta -
velhos gagás que nunca tiveram juízo
esqueço a salmoura que no fundo resta:
resíduo amargo do meu eterno prejuízo.
emagrecer
fazer limpeza de pele
botar ordem no intestino
parar de tomar tanto remédio
fazer exercícios físicos
viajar de navio
olhar as estrelas
plantar uma árvore
visitar a China
escrever um romance
dirigir um filme
e só depois por fim morrer
ponto de partida
ponto de ônibus
ponto no jogo
ponto de costura
ponto cruz
ponto da fervura
ponto pacífico
carne ao ponto
ponto fraco
ponto de fuga
ponto de taxi
ponto de encontro
ponto comercial
ponto de vista
ponto da aula
relógio de ponto
ponto de umbanda
ponto teatral
ponto e vírgula
ponto de interrogação
ponto de exclamação
ponto cego
ponto de luz
dois pontos
ponto de equilíbrio
ponto de apoio
ponto eletrônico
ponto de observação
ponto morto
ponto de virada
ponto de chegada
ponto final
(o dia em que deixei de ser criança
o dia em que, pela primeira vez, o adulto em mim, se mostrou
o dia em que a criança em mim teve que dar passagem ao adulto
o dia em que o adulto e a criança não se reconheceram um no outro
esse dia estranho não existe
esse dia não é
esse dia é uma invenção
busca tornar-se realidade
eis que a criança mostra seu olhar, seu sentir
o adulto os calos das suas mãos
sem violência é este confronto
para extrair sentido da lembrança
desse não-acontecido
esse dia
pois é...
esse dia não é meu
talvez não seja de ninguém
mas foi um dia sim
qualquer um pode afirmar:
seria bom construir
o drama daquele momento
daquele encontro interior
onde o espanto
teve que curar feridas
sem deixar cicatriz)
…veio de um estalo
no olhar de Clarice
na última fala pública
ali, enxerguei no vácuo
a criança que não se foi
o adulto que não se apaga:
o drama de dois estranhos
assinando, em silêncio
um tratado de paz
para que o corpo, enfim,
se mantenha inteiro
cedo,
aprendi que bastava chorar
para o mundo se mover
e satisfazer minha vontade
logo, servo de mim,
sempre que a gana surgia
eu próprio corria
para satisfazê-la
agora,
quando arde o desejo
a consumir este corpo que lembra
me ponho a imaginar… e sonhar
o amor não é fogo que arde sem se ver
é reação química exotérmica
ardência real se for herpes labial
a alegria não é uma pipa no céu
mas um estado emocional transitório
uma elevação momentânea do humor
os olhos não são janelas da alma
mas uma gelatina protegida por córnea, íris e retina
que transforma luz em impulsos elétricos
o tempo não é um rio que corre
porque um rio desagua no mar
e o tempo não molha ninguém
o vento não é mensageiro
não traz recados, só poeira,
pólen e às vezes resfriado
os pés não são raízes
mas estruturas ósseas feitas para andar,
e se fincam é por cansaço
a vida não é um breve incêndio
mas mitocôndrias que queimam glicose e produzem energia
o último suspiro apaga não um fogo mas um pulsar
eis o mundo de desencanto
o tempo das metáforas
acabou
a vida tem sido tão literal
que a poesia, envergonhada
encontra-se escondida nalguma esquina
as maças estão podres
macieiras também
mas não só as maças
e as macieiras -
todo o pomar está podre
frutos que pensávamos imunes
à podridão
mostram sinais de corrupção
uvas, laranjas, melões…
ninguém está a salvo
eis o normal que sobrevive
mudamos o paladar
invertemos o gosto
o que antes causava repulsa
passamos a desejar
e agora bradamos em megafones
estampamos em outdoors
nos intervalos comerciais
em panfletos, ensaios e teses:
o ruim é bom e o doentio, saudável
o que antes era exceção
esculpimos na pedra -
uma única regra canônica
Google Gemini
o cão e a cerca
a cerca e o menino
o cão, o menino
e a cerca entre eles
o cão latia
o menino talatava
(provocar ruído com uma tala
de madeira, plástico ou metal)
a cerca
da direita pra esquerda
e vice-versa
e desse modo assim
todo dia
o menino se divertia
o cão ladrava
e a cerca sofria
e assim se dava
esta agonia
e parecia
que nem o cão
nem o menino
queriam
dar um fim
para esta história
aperto no peito
que apavora
qual nota acalmará
a ânsia do poema esquecido
entre a vigília e o sono
(limiar onde tudo nasce
mas também se perde)
aperto no peito
que aterra
qual acorde acudir
o sonho que dissipa a noite
e instaura a
lógica poética das coisas
aperto no peito
que assusta
já é hora de partir
reconciliar o movimento
no apaziguado seguir
aperto no peito
que espanta
eis o alívio inevitável
do instante
