o abacaxi se descasca
mas há outro disfarce
por baixo dessa máscara
a canalha projeta, isola aqui,
inunda ali com baraço e engano
e os filhos de deus louvam as migalhas
em troca de um gole de cachaça
vive-se assim:
entre tapas e bordoadas periféricas,
o esperto fura a fila -
vende o almoço
pra ver se consegue jantar
diga-me pleurôn,
porque sou o que sou?
se antes de mim, eu não existia,
o que me faz te perguntar isto
sabendo que logo estarei morto
apenas pó soprado no imenso deserto
esquecido do que fui, sonhei e fiz
neste curto espaço de tempo
em que acreditei que bastava
pensar para criar suposta realidade
onde nos debatemos uns nos outros
como cego, surdos e mudos
numa sala escura.
não, não me responda
não desejo pensar novas perguntas
e alcançar as mesmas respostas
de que a mim
me cabe um singular instante
um propósito além do imediatismo:
porque viver
é um truque de magia
indesmontável
aceitação daquilo
que jamais serei
ou conhecerei
quantos poemas foram escritos
até hoje?
poemas de amor, ciúme, dor...
poemas épicos, líricos, dramáticos
poemas-piadas, com ou sem rimas,
brincalhões, farristas, boêmios,
sacanas, satíricos, eróticos
poemas de protesto
metafísicos, religiosos, enigmáticos
sublimes...
escrever poemas
é saber que se tem todo o vocabulário humano
à disposição e escolher a síntese
de um dístico, de um hai-kai
de uma quadra ou de um soneto
ou simplesmente voar ao sabor do sentir-pensar
e alcançar a leveza de uma pena
deslizando sob a carícia de uma brisa
numa tarde de outono a exaltar a liberdade
escrever poemas é conseguir
alcançar o melhor de si
sem falar demais
o ser humano é bacana
engenho é pouco...
e não falo da poesia
dos raciocínios lógicos
da imaginação...
mas daí a sermos
o centro de todas as coisas
nem DaVinci assinaria em baixo
e olha que Leonardo
foi um daqueles mestres
que usava tudos os recursos
para exaltar o que havia de humano
nesta peculiar
e solitária criação da natureza.
normalmente, eu não me acho nada
mas me sinto em boa companhia
nem um pouco sufocado
diante de uma obra artística
ou memoriais que me descrevem os cálculos
na construção de uma hidroelétrica;
que colocam um satélite em órbita;
criam uma máquina que enxergue o átomo;
encontram a cura para um mal incurável;
ou nos fazem viver imersos num mundo virtual
- esse nosso paraíso ansiosamente recriado
mas choca-me,
na mesma proporção,
como pode alguém tão avançado
consentir que haja fome, guerras... miséria:
resultado de políticas estupidas
conduzidas por humanos estupidos?
sou imperfeito
e nessa minha imperfeição
sigo o mantra
de mesmo sendo pouco
sou o melhor de mim
em constante movimento
um velho poeta de boteco
amigo meu disse:
não cuspo diamantes
tampouco falo bosta,
ao que refleti
“existem palavras
que fazem bem esse meio de campo
e expressões que conhecem o caminho do gol”
e o velho poeta de boteco
lança em profundidade a noite:
quando foi a última vez
que trocaste uma ideia
jogaste conversa fora
falaste groselha
desenhaste o vento
esculpiste o silêncio
inventaste estrelas
choraste o mar…?
o bar estava cheio,
gritos, buzinas… gol!
ando...
adiante uma estrada
curvas, obstáculos,
subidas, descidas
ando
mas não me movo
olho para as margens:
o mundo passa
se sucedem fatos
eras se sucedem
no interior
de aparelhos televisivos
inútil andar
vejo tudo fora/dentro
de mim
no palco de um teatro
ocupado por poltronas vazias
espectadores invisíveis
suspiram e aplaudem
cada tentativa minha
de movimento... sinto
que eles sentem meu esforço
tento alcançá-los
mas bexigas coloridas
(houve/haveria uma festa?)
dançam entre meus passos
pisoteio algumas
estouro outras…
não alcanço o desfecho
não finalizo o ato
desagradeço as palmas
e saio do teatro
- pela primeira vez me movo
um erro, um desacerto
uma fatalidade, um desastre natural
uma perda irreparável
uma ofensa, uma pancada no ego
e lá vem solícita a tristeza
esticar-se na nossa rede…
logo a sugadora
(carrancuda de dentes serrilhados)
grita - quero um cafezinho
para esquentar meu peito
árido, habitado de rancor
e desemparo...
e o dia se faz noite,
enquanto o breu nos abraça
nos privando de uma réstia de luz
(alívio pro nosso coração travado),
ouvimos martelar
quase que a tocar
maternal
o nosso ombro
longínqua lucidez:
- porque há gente
que se alegra com a tristeza
e fatura alto
no comércio de lágrimas?
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ouço falarem das estrelas, galáxias, aglomerados
da radiação de fundo, velocidade da luz,
da gravidade, dos buracos brancos e negros
da matéria escura e do universo em expansão
ouço falarem de multi-universos
e também de um universo
onde sou o inverso de mim mesmo
ou até de um onde não me reconheço
nem sei quem sou
e de um onde não ouço nada
ouço falarem dos planetas,
da zona de conforto em torno de estrelas
da vida, da morte
ouço falarem dos minúsculos e pequenos animais,
dos grandes animais, de todos os que foram extintos
ou estão em fase de
ouço falarem de humanos,
seus engenhos, suas conquistas, seus fracassos
seus amores, dessabores, utopias, estupidez
ouço falarem de muitas teorias,
de filosofias, de religiões, de crenças, de lendas
de mitos, fábulas e civilizações…
ouço falarem de bactérias, vírus, amebas e protozoários
ouço falarem do mundo quântico,
do infinitamente pequeno
semelhante ao infinitamente grande
ouço falarem de poetas, dramaturgos,
pintores, escultores, dançarinos, músicos, cantores
de gente performática e seus dilemas morais
ouço falarem de geopolítica
de guerras comerciais
de imperialismo e hegemonia
de um mundo multipolar
de ambições políticas e interesses pessoais
ouço falarem de oferta, demanda,
abundância e escassez
de liberdade, igualdade e fraternidade
da fatalidade das coisas, de destino inexorável,
do é assim porque é assim
do que foi sempre será
ouço falarem de mentiras, farsas e vilanias
ouço falarem do horror, da tortura, do terror,
do choro dos inocentes e das gargalhadas dos farsantes
ouço falarem do apocalipse, da salvação
do fim do mundo e do reinado da justiça
e do cumprimento de uma profecia
- ouço falarem que tudo se transforma
que da poeira das estrelas nada se perde...
mas, e quanto a mim
o que sou diante de tudo isto,
serei para sempre
uma orelha flutuante – no vazio?
não, não me venham falar de sereias
monstro do lago ness, papai noel
loira do banheiro…
meu estoque de besteiras
saturou
distrações e sandices
estouraram
meu saco de risadas
chega de abuso,
minha ignorância anseia por sanidade
razão prática, silêncio instrutor e
que meu gesto fique melhor
antes que o próximo dilúvio acabe
com o mundo das coisas que valem a pena
aguardo a confirmação
da 5ª série no horário nobre da grade de humor
das televisões do mundo -
a ingenuidade e, principalmente,
a ausência de malícia
ocupará o lugar que lhe é próprio
e que os agentes policiais
nem senhoras protetoras da moral e dos bons costumes
parem de me julgar
mas aceito papear com os desconfiados de si mesmos
onde, brincando na chuva, rirei de mim
as coisas melhoraram!
tecnologia e coisa e tal…
nós humanos alcançamos algo inimaginável
antes do tempo em que me dei por gente
mas será que, não tendo feito hamonização facial
posso dizer que melhorei?
existem coisas que já fiz,
que atualmente não faria mais
não por covardia mas por compreender
que só existe sentido se for pra melhor
devo ter melhorado, sim
mas por favor, não me apliquem os mesmos testes
- posso agir por impulso e repetir o passado
minha memória seletiva, tão fraca
(esqueci de trocar as pilhas)
inviabiliza o desejo de dignificar o fim deste poema
no entando, desafio a própria lógica:
acordo todo dia,
dentro de um sonho ininterrupto,
não pergunto nada
não desejo nada
no entanto, cá estou
dizendo que não direi basta
afinal, creio que aquilo
que mata de verdade
é morrer e continuar vivendo
o jovem, no aconchego do ipad,
levanta desencantado os olhos
e balbucia: envelheci, oh
quanto desprezo combina
com o medo da polícia
entranhado… velho,
a mastigar dores e mágoas,
descobre surrado
que sua é a rua suja
e lamenta: o folego talvez não alcance
a falta de entusiasmo
do futuro deixado à beira
mesmo que a corrida continue -
o bastão precisa seguir adiante
mas… não se olham, jovem e velho
estranhados, não partilham
da precária trincheira
e se comprasse um novo celular
sair por aí... influenciar?
(seria apenas uma rima
jamais uma solução)
- melhor ficar em casa, diz o jovem,
banho tomado, cabelo penteado, terno de linho engomado...
- a rua é o meu lugar, completa o velho
bolso furado, desgrenhado, amassado, esquecido...
sei do raro gás o segredo e o nó
mas para criar água me queimo:
unir o sopro ao fôlego da vida
explode em fogo a mão atrevida
na cidade, carcaça de metal e pressa
(onde o aço range sonho de extinção),
o automóvel e as grades adornam
a cela da minha inóspita e amada solidão
no asfalto, trafego vaidosos espelhos
catedrais de luxo desumano
que sugam o sangue da eletricidade
enquanto o deserto reclama seu plano
de mim cobram ouro, brilho, apogeu
como se a chama em surto final
fosse a saúde daquilo que ainda vive
no espasmo do curto-circuito fatal
vendem-me tudo em parcelas risonhas
mas cospem no sábio que observa a brasa
preferem a ilusão do instante bento
ao seguro teto da reconstruída casa
filtro o mar com fúria e descrença
em busca de um gole de paz e luz,
mas o que sobra da bacia imensa
é puro sal que me humilha e reduz
interditei meu pais, o rio, a floresta -
velhos gagás que nunca tiveram juízo
esqueço a salmoura que no fundo resta:
resíduo amargo do meu eterno prejuízo.
emagrecer
fazer limpeza de pele
botar ordem no intestino
parar de tomar tanto remédio
fazer exercícios físicos
viajar de navio
olhar as estrelas
plantar uma árvore
visitar a China
escrever um romance
dirigir um filme
e só depois por fim morrer
ponto de partida
ponto de ônibus
ponto no jogo
ponto de costura
ponto cruz
ponto da fervura
ponto pacífico
carne ao ponto
ponto fraco
ponto de fuga
ponto de taxi
ponto de encontro
ponto comercial
ponto de vista
ponto da aula
relógio de ponto
ponto de umbanda
ponto teatral
ponto e vírgula
ponto de interrogação
ponto de exclamação
ponto cego
ponto de luz
dois pontos
ponto de equilíbrio
ponto de apoio
ponto eletrônico
ponto de observação
ponto morto
ponto de virada
ponto de chegada
ponto final
(o dia em que deixei de ser criança
o dia em que, pela primeira vez, o adulto em mim, se mostrou
o dia em que a criança em mim teve que dar passagem ao adulto
o dia em que o adulto e a criança não se reconheceram um no outro
esse dia estranho não existe
esse dia não é
esse dia é uma invenção
busca tornar-se realidade
eis que a criança mostra seu olhar, seu sentir
o adulto os calos das suas mãos
sem violência é este confronto
para extrair sentido da lembrança
desse não-acontecido
esse dia
pois é...
esse dia não é meu
talvez não seja de ninguém
mas foi um dia sim
qualquer um pode afirmar:
seria bom construir
o drama daquele momento
daquele encontro interior
onde o espanto
teve que curar feridas
sem deixar cicatriz)
…veio de um estalo
no olhar de Clarice
na última fala pública
ali, enxerguei no vácuo
a criança que não se foi
o adulto que não se apaga:
o drama de dois estranhos
assinando, em silêncio
um tratado de paz
para que o corpo, enfim,
se mantenha inteiro
cedo,
aprendi que bastava chorar
para o mundo se mover
e satisfazer minha vontade
logo, servo de mim,
sempre que a gana surgia
eu próprio corria
para satisfazê-la
agora,
quando arde o desejo
a consumir este corpo que lembra
me ponho a imaginar… e sonhar
