a criança sabia, sem saber
que o desafio da alegria
era esquecer
a melancolia, a tristeza
e viver
capitão da rua,
carrinho de rolimã,
asfalto por oceano
na ladeira, íngreme e grave...
(os apressados e distraídos adultos
com a inveja por fardo
fugiam gigantes
da fortuna de ser pleno)
joelhos ralados por medalhas
ranger das rodas, hino de guerra,
meu mundo era a rua
e o tempo
dolorida e doce felicidade
foi "amor à primeira vista"...
logo ele estava a ler jornal
e ela a cuidar da casa
os filhos cresceram
e quanto tiveram idade
o amor repetiu o rito
refugiou todos a casa
ele fechado no jornal
e ela a tecer crochê
outras crianças vieram
ele abusara de ler jornal
enquanto ela pregava botões
o espaço encurtou
vovô, contrariado,
passou a cruzar palavras…
e vovó, liberta,
todos os botões pregados,
começou a ser alegria…
mas faltava rir amanhã
no começo era o medo…
na sua escuridão pegajosa
um lume brota do desespero, mas
companheiro o medo se insinua
nos meus poros e sentidos
a oferecer fundamento
à minha angústia
aos meus temores
à minha fraqueza
no começo era o medo…
sou eu – o próprio
a sussurrar comigo
uma aflição em brasa
na irracional veneziana
a atiçar o vento
a estalar a casa
a eriçar os pelos
no começo era o medo…
e eu, a presa que cede
antes que enlouqueça, durmo…
– vez ou outra -
do medo, explode alguma alegria
um fruto ruidoso
que o próprio medo não cala.
ó acúmulo de fantasias,
práticas mágicas e religiosas,
superstições, ritos e sacrifícios…
preciso controlar o incontrolável,
o rio tumultuoso das manifestações d’alma
ó festins diabólicos, imolações humanas,
progressão sangrenta, condutas rudes e perversas
rituais antropofágicos: quero a comunhão heroica
o simbolismo, profecias modernas
evitar a catástrofe final… alcançar o sublime
ah, minha humanidade
sigo vítima da tua fecundidade:
quanto mais me multiplico
instantâneo me torno irrelevante,
inútil, me grudo à bichalidade
onde as pulsões buscam me fazer esquecer
tudo que de fato importa…
e eis que a revolução
alegre, desde as cinco da tarde
passa ao largo em desfile no rumo oposto
ao sentido do trem que insisto em embarcar
“Sim!
Sou um poeta e sobre minha tumba
Donzelas hão de espalhar
pétalas de rosas”
Ezra Pound, E Assim em Nínive
sou poeta,
bebo vinho,
saúdo a vida
e clamo a ti, fulana:
quando eu morrer
espalhe pétalas e plumas sobre a terra
para aqueles que ainda caminham
pisem suave
sobre o efêmero lar
“Tire seu sorriso do caminho
que quero passar com minha dor”
Nelson Cavaquinho, A Flor e o Espinho
ouça, amiga, a poesia é triste…
justifica, atenua
legitima a dor...
sente a causa
quem sente a tristeza do mundo
evoco Rubens Alves e sua epifania
(no conto “ensinando a tristeza”,
inspirado no Eclesiastes 7:3 e,
principalmente, pela observação
que lhe faz uma neta entendida de compaixão):
“aquele alegrinho
que está o tempo todo esbanjando alegria
dizendo e querendo ouvir
coisas engraçadinhas
é um flagelo… perto deste
perdemos a liberdade de ser triste”
pois é, o alegrinho é um aleijão empático,
solidário apenas consigo mesmo...
desconhecido da compaixão,
resta a este alienado narciso
reivindicar,
atrevido e irresponsável,
que a sua alegria nos seja a prova dos nove:
ilegítima pretensão.
é que faltou-lhe perceber que a alegria
não brota da vontade
de um movimento individual da vontade…
- a alegria, poetas
é filha dileta da dor!
