“Sim!
Sou um poeta e sobre minha tumba
Donzelas hão de espalhar
pétalas de rosas”
Ezra Pound, E Assim em Nínive
sou poeta,
bebo vinho,
saúdo a vida
e clamo a ti, fulana:
quando eu morrer
espalhe pétalas e plumas sobre a terra
para aqueles que ainda caminham
pisem suave
sobre o efêmero lar
“Tire seu sorriso do caminho
que quero passar com minha dor”
Nelson Cavaquinho, A Flor e o Espinho
ouça, amiga, a poesia é triste…
justifica, atenua
legitima a dor...
sente a causa
quem sente a tristeza do mundo
evoco Rubens Alves e sua epifania
(no conto “ensinando a tristeza”,
inspirado no Eclesiastes 7:3 e,
principalmente, pela observação
que lhe faz uma neta entendida de compaixão):
“aquele alegrinho
que está o tempo todo esbanjando alegria
dizendo e querendo ouvir
coisas engraçadinhas
é um flagelo… perto deste
perdemos a liberdade de ser triste”
pois é, o alegrinho é um aleijão empático,
solidário apenas consigo mesmo...
desconhecido da compaixão,
resta a este alienado narciso
reivindicar,
atrevido e irresponsável,
que a sua alegria nos seja a prova dos nove:
ilegítima pretensão.
é que faltou-lhe perceber que a alegria
não brota da vontade
de um movimento individual da vontade…
- a alegria, poetas
é filha dileta da dor!
