Ausência de Milagre

The Boatman, TC Steele, 1884

Fiquei velho, sozinho e dono dos meus remorsos

E embora não pense ainda em despedidas

Uma sombra deseja ensaiar já com meus passos

Tudo aquilo que quero, desquero e malquero

Há uma voz que grita em mim que ainda faço parte

Que devo ainda assumir todos os riscos, todos os rabiscos

Todos os traços, troços, troças, traças…

Todas as danças, todas as lambanças…

Ainda faço parte e devo ouvir todos os inícios

Todas as origens legitimas e ilegítimas porque ainda faço parte

Das premissas, dos tratados e das estatísticas ainda faço parte

Dos manuais, dos catálogos, dos relatórios e das listas…

Ainda faço parte porque ainda estou aqui

Embaraçado com a indiferença, com o faz de conta, com o jogo de empurra

Com o jeitinho e principalmente o não me toques das nossas excrecências

Insisto ainda assim por minha banda em fazer parte

Mesmo diverso deste tão desencantado encanto

Cheio de medos e repleto de aflitivas incertezas

Transbordado em culpa, imerso em minhas insensatas desculpas…

E meus quilômetros de eiras e beiras

Tampouco o desamparo explica o sangue

Ah, pragmático sangue 

Que corre no recalque das minhas intangíveis fronteiras pois

Mais difícil que enxergar futuro 

É sentir o passado a projetar-me os passos

Apesar de tudo e minúsculo ainda faço parte e isto não é tudo

Se o todo é maior que a junção das partes 

Minha miséria jamais explicará o mundo

E por mais que me tentem seduzir à parte

Ressoa em mim o duro golpe da minha própria humanidade

Pois ao ficar velho e sozinho vejo que não há mais tempo pra milagre.