“Sim!
Sou um poeta e sobre minha tumba
Donzelas hão de espalhar
pétalas de rosas”
Ezra Pound, E Assim em Nínive
sou poeta,
bebo vinho,
saúdo a vida
e clamo a ti, fulana:
quando eu morrer
espalhe pétalas e plumas sobre a terra
para aqueles que ainda caminham
pisem suave
sobre o efêmero lar
Partiria. Atenderia ao chamado, decidiu.
Que o esperasse, com uma torta de frango sobre a mesa, pediu e jurou, diante dos olhos tristes da mulher, que retornaria assim que o conflito terminasse.
A ela (enquanto ajudava na arrumação da mochila) ocorreu que o caos não duraria para sempre…
Até riu, e contentou-se, tudo passa, fixou!
Mas o esperado demorou…
E o tempo, implacável, se sucedeu em opressiva inutilidade.
Então, as mãos cansaram, os seios murcharam… os dentes caíram até…
Numa desavisada manhã, sem que nenhum estrídulo de sirene arranhasse o ar, a própria esperança se extinguiu e o relógio cessou a vigília.
O que era vivo faleceu e o que tinha perecido insistia em viver.
Enfardado de cicatrizes e remorsos, o maltrapilho homem cruzou o vão da porta morta.
Automática, a vista perscrutou a sala fúnebre e ao sentar-se à mesa defunta sentiu que o abandono era sua única companhia.
E ali, habituado ao vazio conquistado, compreendeu que morrera no instante em que partira.
Lá fora, a guerra zurrava.
