imaginar deus é a nossa fortuna eterna,
mas dar-lhe existência
torna miserável a nossa.
só existe sentido na incompletude
na carência, na ausência
na saudade do mundo…
sou tudo aquilo que me falta
ainda mais
aquilo que jamais alcançarei…
transitório,
quanto mais me encontro
mais me perco…
me escondo no reflexo
da minha própria natureza
Naquela noite, o velho senhor deitou-se mais cedo. Logo acercou-se uma voz íntima que chorava.
O velho quis interrogá-la, saber sua história mas, a voz não dizia, não falava… Só chorava. “O que esconde este choro”, pensou.
E antes que entrasse no sono, sem que arredasse o corpo de cima da própria cama, andou e andou, atravessou oceanos, escalou montanhas, desceu através de vales e só então percebeu que era de seus lábios que nascia a voz que chorava. Fora, o vento ensaiava seu uivo – mas era o choro interior que o preocupava.
…
Decidido a dormir, o velho senhor, naquela noite conseguiu alcançar sono profundo, mas sem sonho ouviu a voz, ouviu o choro que vinha de si mesmo.
Rajadas de vento açoitavam a janela nervosa, obrigando-o a abrir os olhos e, sem mover um músculo, viu uma criança – pequena, frágil, envolta em lágrimas e luz – emergir da escuridão tempestuosa. Suas mãos calejadas, com candura, a apanharam tal qual a um pássaro ferido. Aconchegados um ao outro, gemeram e perceberam a dor de existir. A dor é o próprio existir. Porém seus olhos de criança não mais choravam mas despertaram no quarto um singelo acalanto acompanhado pelo vento que zunia.
…
E o velho habitou a voz
E a voz habitava o mundo
E o velho era o mundo
E o mundo era dor
E o mundo era velho
E o velho viu
Que além da dor
do medo
da noite
da janela que estremecia
Entre o gemido e o vento
Havia-lhe nascido
Um poema de silêncio e asas
O velho enfim sorriu
e dormiu tal qual
quem nunca chorara antes.
Noemi
mesmo sem tempo,
(tinha que chegar na hora no trabalho)
todo dia, esbaforida
dava uma geral na casa
pensando numa possível noitada
com aquele colega de departamento
aquele tal do peitoral sexy
e promessa gostosa
de um prazer para além de todo sexo…
mas o que ela não pensava
é que não adianta
deixar a casa um brinco
se o mundo continua lixo
Noemi
de quantos e tais detalhes
cansada, acenava ao coletivo
e lá ia, encoxada, bolinada,
indiferente a tudo (menos ao nojo
e ao colega de departamento
a lhe atazanar os sentidos…)
no dia que encontrou coragem
o convidou para um café
mas ele a empurrou contra o portão
suspirou “ahhhh…”, a sufocar seu silêncio
num gozo alheio e
com a calça encharcada de gala,
se mandou pela rua afora
sem nem ao menos perguntar:
“foi bom pra ti?”
Noemi
ao devolver um dos seios para dentro da blusa
ergueu os olhos para o céu estrelado
ao tempo em que sentiu os pés
sobre o indiferente asfalto,
sussurrou para o vazio,
como se estivesse diante de um espelho estilhaçado:
– quem, diabos, inventou o sexo?
1.
E naquela noite, o velho senhor deitou-se mais cedo.
E logo acercou-se uma voz íntima que chorava.
O velho quis interrogá-la, saber sua história mas, a voz não dizia, não falava… Só chorava.
O velho sentiu que deveria descobrir o que aquele choro escondia.
Acostumado, andou e andou… Atravessou oceanos, escalou montanhas, desceu através de vales e, para seu espanto, jamais saiu de diante da sua própria cama… E só então pode perceber que era de seus lábios que nascia aquela voz que chorava.
2.
Decidido a dormir, o velho senhor, naquela noite tapou os ouvidos e conseguiu alcançar um sono profundo.
E naquela condição sem sonho ouviu a voz, ouviu o choro que vinha do fundo de si mesmo.
E sem que fizesse qualquer movimento viu uma criança que nascia.
Aparou-a com suas mãos, aconchegou-a em seus braços e percebeu que ambos gemiam e souberam ali, sem que ninguém lhes dissessem, que a dor é a condição de existir. A dor é o próprio existir. E, seus olhos de criança despertaram num alegre acalanto.
3.
E o velho habitou a voz
E a voz habitava o mundo
E o velho era o mundo
E o mundo era dor
E o mundo era velho
E viu que além da dor
Além do medo
Além da noite
Havia-lhe nascido
Um poema…
O velho enfim sorriu
Qual nunca chorara antes.
